Der Krieg altert mich
Mit einer zerbrochenen Hoffnung
Durch die Kugeln einer Gesellschaft
Die Kleider in Stücke reißt.
Die Stille altert mich
Und die Gleichgültigkeit auch
Die gebrochenen und verwundeten Hälse
Von allein gelassenen oder verlassenen Kindern.
Die Ironie des erbärmlichen Überflusses
Altert mich
Sie provoziert Wunden
Und presst die Kehle in Qual.
Der Hunger altert mich
Wenn er meinen Bauch zusammendrückt
Mit unverschämter Bitterkeit
Und ohne Erklärungen.
Das Lachen von zerbrochenen Träumen
Von zerstörtem Glauben
Von meiner Stirn, die maßlos zerstreut ist
Altert mich ebenfalls.
Tränen
Von Ereignissen, die nicht geweint wurden
Von staubigen Pfaden
Nicht begangen
Altert mich.
Die Nacht altert mich
Und die Verschwendung altert mich
Wut altert mich,
Aber vor allem, nicht zu träumen, altert mich.
Jesús Hernando Camacho Mosquera(AI)
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