CUÁNDO TÚ...CUÁNDO YO? (agosto11/2020)

Cuando la exquisitez eres tú
cuando la gloria soy yo
cuando el amor perdió
y todo aquello se rompió.

Cuando la belleza quedó atrás
de tardes bellas intelectuales
de poemas o filosóficas razones
y sobre la mesa un rincón de ilusiones.

Cuando arrastramos las emociones
forzando quizás los detalles
sin comprender las restricciones
que trae el amor en los valles.

Cuando la luna se apagó
y la oscuridad nos abrazó
enfriando instantes pasiones
o volatilizando la solidez de un amor.

Cuando la soledad venció
y la ruptura estremeció
dejando rastros no amargos
pero difíciles de amarlos a dos.

Cuándo tú...cuándo yo?
cuándo, cuándo ...los dos?


Jesús Hernando Camacho Mosquea  (6:00 p.m.)

ENTRE PREGUNTAS (Agosto 7/2020 )

 Entre valores y preguntas

una racha de juventud

construye deseos y pautas

cuestiones que llevan  pulcritud.

Entre Andrés y Mateo arrastran

inquietudes brillantes de vida

de imágenes que apuntan

a una verdadera estampida.

Ana Lucía y Carol construyen

situaciones matutinas

de pensamientos que proponen

un buen café sin espinas.

Cuando Sergio señala invenciones

de un Dios que da belleza

que arrastra un mundo sin razones

entre glorias que son destrezas.

David y Camilo  arrancan caminos

de visiones de felicidad

que señalan hermosos destinos

y días de prosperidad.

Entre palabras ancladas de  amor

de un recuerdo religioso

de matemáticas con Baldor

y una piedra preciosa,

se levantan cien preguntas

y una mirada angustiosa.

Jesús Hernando Camacho Mosquera (Después de un diálogo, con jóvenes curiosos) (1:20 a.m.)

ENTRE TU ORGULLO Y EL MÍO (20 de julio/2020)

Rompimos un hermoso vaso
resquebrajados por dentro
con desilusión dimos el paso
hasta que todo fuera roto.

No voy a buscarte ni a dedicarte
canciones o versos románticos
sólo quiero alejarme
porque lo bello quedó en trocitos.

Aunque duela tu partida
ya es tiempo dice mi orgullo
recibir el alma derretida
entre historias viejas en un rollo.

No me atrevo a buscarte
no quiero despreciarte
tampoco logro olvidarte
prefiero sólo recordarte.

Entre tu orgullo y el mío
sólo hojas nadan en el río
mientras se alejan lentamente
sentimientos antes fascinantes.

Entre mi orgullo y el tuyo
quedan más que tímidas miradas
de sensaciones ya pasadas
y de todo lo que ahora huyo.

Jesús Hernando Camacho Mosquera.

ATISBANDO FOTOS VIEJAS

Paseando mis ojos entre álbumes
sonrisas de un pasado dibujado
en rostros de otros días y emociones
una luz de alegría ya borrados
rompió en recuerdos de otros días
y la emoción arrojó de nuevo las canciones.

Cuando la mirada entre los rostros
ahora con trozos de telas ya discretos
anhela el alma otros bellos retos
y el corazón ya no lee los mensajes
que transmiten los ocultos sentimientos
ahora la ira ya no tiene instantes
ni el amor, tiene ojos conquistados.

Ya se ocultan tus labios y los besos
la anhelada caricia entre los rostros
ahora lo romántico tiene ecos
y la armonía vital sólo tiene tarros rotos
qué hicimos para ocultar lo bello
olvidando que sólo de paso estamos.

Ya no veo tus risas locas
ni tu emocionante respiración a saltos
ahora veo tu rostro frío como rocas
sin estar seguro que te guste tanto
cuéntame por escrito tus sentimientos
elevando con palabras dulces éste lamento
de la distancia que ahora duele tanto
y que no acepto en éste momento.

Cómo corrías entre árboles del bosque
persiguiendo voces lindas con sus ecos
ahora sólo avanzas lento
porque la tela roba tu aire dentro
cuándo cruzaremos éste tormento
para reir de amor a carcajadas tanto
cuándo seguiremos con discreción otro intento
ahora es tiempo de anhelarlo todo
ahora es tiempo de recordar lo bueno
y lo hermoso, lo bello que es lo humano.


Jesús Hernando Camacho Mosquera (Junio 18/2020) Durante Pandemia Covid-19

LOS QUE FUIMOS (Junio 3/2020)

Los que hicimos promesas
y fueron rotas en el camino
los que dijimos amar y nos partió la aspereza
resquebrajando nuestro destino.

Los que fuimos padres, madres o hijos
a los que una historia marcó
una infancia o adultez fijó
marcando la historia con afilados higos.

Los que fuimos amantes tan eternos
elevados con belleza al infinito
ahora somos lejanos en el tiempo
y tan desconocidos como el viento.

Los que cruzamos mares para amarnos
o soportamos veranos lancinantes
ahora con el tiempo somos manos
o corazones interpretados por cantantes.

Los que corrimos prestos a la llamada
de una espera bella que anunciaba
la presencia de la voz amada
ahora no es más que la silla aplastada.

Los que fuimos testigos de rupturas
anclados en la nostálgica amargura
sin elevar ni izar amadas banderas
u olvidando hijos reclamantes de ternura.

Los que hicimos marchas con sentido
pidiendo acaso una respuesta
recibiendo a ratos un corazón herido
o una triste cerrada puerta.

Los que fuimos, ahora también somos
somos, somos, bajo otra mirada.

Jesús Hernando Camacho Mosquera.

ENTRE EL SILENCIO

Dominado a tierra por el odio
los silencios multiplican con dolor
un terrible y brutal episodio
que al mundo crea el horror.

No son tan sólo los colores
ni el dinero que nos hace señor
tampoco los brillantes honores
sino aquello dentro llamado amor.

Cuán vacilante es la justicia
de quien da la espalda
y ante el dolor no parece de prisa
sino cómplice de la espada.

Qué dolores esperan los hijos
de quienes borrados a la fuerza
olvidaron tantos y tantos ojos
que les miraban con delicadeza.

Un día no sólo un grito
de un pueblo que camina
podrá comprender el hilo
o el bastón que le asesina.

"No puedo respirar" (G.F.)

Jesús Hernando Camacho Mosquera.

NOCHE DE DOLOR (Marzo 11/2020)

Los instantes de ruidos y dolor
marcan las casas sin parar
aumentando en los hombres el horror
y sólo unos deseos de llorar.

Brillan en el firmamento ráfagas
que traen sin penas la muerte
y no parece valer la pena una plegaria
pues el movimiento viene para aniquilarte.

Recoges con dolor los cuerpos
de los amados sin cesar
y un dolor junto a tus muertos
que el amor ahora puede llorar.

De dónde vienen las guerras
piden los niños comprender
y en la belleza de una estrella
sus padres le tratan de enternecer.

Cuánto odio se disemina
en los campos verdes del horror
mientras me rompe el cuerpo la mina
y me marca con dolor.


Jesús Hernando Camacho Mosquera (12: 35 medianoche)